لقد طردني إلى الشارع بعد أن ورث 75 مليون دولار
لقد طردني إلى الشارع بعد أن ورث 75 مليون دولار، معتقدًا أنني عبء عليه. لكن عندما قرأ المحامي البند الأخير، تحوّلت ابتسامته المنتصرة إلى وجه مليء بالذعر.
كنا متزوجين لمدة عشر سنوات. عشر سنوات أعطيتُ فيها أنا، فانيسا، كل ما أملك. لم أكن مجرد زوجة—كنت دعمه، وظله، وخلال السنوات الثلاث الأخيرة، كنت الممرضة المتفرغة لوالده.
كان والد زوجي، السيد آرثر، رجل أعمال عقاريًا عظيمًا، رجلًا صلبًا بنى إمبراطورية بقيمة 75 مليون دولار من الصفر. لكن السرطان لا يحترم الحسابات البنكية. عندما مرض، كان ابنه—زوجي كيرتس—مشغولًا جدًا بـ"اجتماعاته المهمة"، ونزهاته في الجولف، وأصدقائه الذين يتحدثون أكثر مما يستمعون. كان يقول إن مشاهدة والده وهو يذبل "أمر مُحبط"، وأن عليه "حماية حالته النفسية".
لذلك توليتُ أنا الأمر.
كنت أنظف قيء آرثر، أستمع إلى قصصه عندما كانت المورفين تجعله يهذي، أقرأ له الجريدة كل صباح، وأمسك بيده عندما كان خوف الموت يسيطر عليه في الساعات الأولى من الفجر. أما كيرتس، فكان يظهر من وقت لآخر، بأناقته المعتادة، ليربت على كتف والده ويسأل: "هل قال شيئًا عن الوصية اليوم؟"
لم أكن أريد أن أرى برودة كيرتس. كنت أحبه… أو هكذا ظننت. أقنعت نفسي أن بعده مجرد وسيلة دفاع. كم كنت ساذجة.
في اليوم الذي توفي فيه آرثر، توقّف العالم بالنسبة لي. فقدتُ أبًا تعلّمت أن أحبه. أما بالنسبة لكيرتس، فبدا وكأن العالم قد بدأ للتو. في الجنازة، بكى—نعم، بكى بمهارة تستحق الأوسكار، يمسح دموعه بمنديل حريري بينما يرمق الحضور من رجال الأعمال بنظرات جانبية، وكأنه يحسب قيمة بدلاتهم.
بعد يومين من الدفن، سقط القناع.
عدتُ إلى المنزل بعد ترتيب أمور المقبرة، مرهقة وعيناي متورمتان. وجدت حقائبي عند المدخل. لم تكن مرتبة—ملابسي محشورة بعشوائية، أكمامها متدلية، وأحذيتي مبعثرة على الأرض.
"كيرتس؟" ناديت بحيرة.
نزل الدرج. لم يكن في حالة حداد. كان يرتدي قميصًا أنيقًا وساعة فاخرة، ويحمل كأس شمبانيا. بدا متألقًا… ومرعبًا.
قال: "فانيسا، عزيزتي… أعتقد أن الوقت قد حان لتسلكي طريقك الخاص."
"ماذا تقصد؟" سألت، وأنا أسقط مفاتيحي.
قال: "أقصد وفاة والدي. الرجل العجوز أخيرًا ارتاح." ثم ارتشف من كأسه. "وهذا يعني أنني الوريث الوحيد. خمسة وسبعون مليون دولار يا فانيسا. هل لديك أي فكرة عما يعنيه ذلك؟"
قلت: "يعني أن لدينا مسؤولية كبيرة…"
ضحك ضحكة حادة ترددت في أرجاء المنزل الفارغ.
"نحن؟ لا يا فانيسا، لا يوجد (نحن). كنتِ مفيدة عندما كان أبي يحتاج من يغيّر له حفاضاته. كنتِ ممرضة مجانية جيدة. لكن الآن… أنتِ عبء. امرأة عادية، بلا طموح ولا ذوق. لا تناسبين حياتي الجديدة كمليونير أعزب."
تجمدتُ في مكاني. كانت كلماته أقسى من أي ضربة.
قلت: "كيرتس، أنا زوجتك. اعتنيت بوالدك لأنني أحببته… ولأنني أحبك."
قال: "وأنا أشكرك على ذلك"، ثم أخرج شيكًا من جيبه ورماه في الهواء ليسقط عند قدمي. "هذه عشرة آلاف دولار. اعتبريها أجر خدماتك. والآن، اذهبي. أريدك خارج منزلي قبل أن يصل المحامي. سأعيد تجديد كل شيء. المكان تفوح منه رائحة القِدم… ورائحتك."
حاولت الاعتراض. حاولت أن أوقظ فيه أي شعور، أي ذكرى من عشر سنوات. لكنه كان قد استدعى الأمن بالفعل. أخرجوني من منزلي تحت المطر، بينما كان يراقب من الطابق الثاني، يكمل كأس الشمبانيا.
تلك الليلة، نمت في سيارتي في موقف سوبرماركت يعمل 24 ساعة. شعرت بالانكسار، بالإهانة، وبأنني بلا قيمة. هل أضعت عقدًا من حياتي مع وحش؟ الرجل الذي أحببته لم يكن موجودًا. كان مجرد مفترس ينتظر فريسته.
